| Comme un enfant lance un galet sur la
rivière, poursuivi par la course de la mésange, ton chant ce seront des galets, à rebondir sur l'eau. Pierre de rivière, à rythmer ton isba. Plumes de vie vert espoir à trouver ton destin, vers ton jour de jeune poète cachetant la nuit et se refermant sur toi. En posant son sceau, à allumer la nuit de bateaux d'ivoire quelque chose naît en forme de musique jouée par le flûtiste de pan. Là, tout loin, où habite le palmier qui infuse ta mélodie que tu dérobes au champ de coton, près des sources du Mississipi, presque aïeul d'une lumière gospel. Olivier
Cantenys
Si tu fus retirée en cette hacienda aux géométries d'une toile de Matisse, tu fus aussi souvent appelée en cette même hacienda, comme presque indevinable et incernable. Et comme sortie du roc, mystère de ton éternelle équinoxe, point le plus hexagonal de toi, de ta marée veine de tes chants, elle devint sujet à fouiller la terre d'ébène. A lever l'or de la cour, autre fragment d'une toile de Matisse, à faire décoller tes danses sous les verts des clairières, symbole de la couleur bleue de ta voix. Tes clairières, ce sont et ce seront ces étals de roses que tu nous suscites en gardant dans ta main cette jeune rose pas encore éclose, comme le marbre blanc qui lui aussi garde le pollen du lys dans un coin de son repaire. Olivier
Cantenys
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